somos um bando de capitães de abril
subjugados por Mussolinis devastados,
Sórdidos alguns roçam o tétrico, à procura sei lá de quê
Deixamos em cada esquina um pouco de contágio
E cresce o butler enfadonho (helloooo...)

Somos jovens com dois mil anos,
amordaçados pelos nossos umbigos
a reivindicar testes de carbono14
a pedir esmola com a lágrima pendente,

E se no amor existe esperança, na cegueira dos nossos olhos
existe a perseverança das vendas encharcadas em mofo, de tão
velhas que são.

Precisamos de tudo menos disto,
deste açaime generalizado, que até num grão de areia se encontra,
Precisamos de ter filhos, e de novo coser-lhes os lábios
para o ciclo vingar,
mas para os nosso umbigos acalmar.

du monde à la tête